"Перелистала" дневник и с удивлением увидела, что уже долгое время не писала постов про "любовь и все дела" - одни книги, подруги и университет (скучное чтиво).
А почему?
С. улетел в Сочи, на родину, открыл магазин алкогольной продукции. Кажется, каких-то несколько месяцев прошло с тех пор, как он целовал меня, смотрел влюблёнными, как мне казалось, глазами, и вот он уже далеко-далеко, и ничего нас не связывает, и года через 3-4 кто-нибудь из друзей или знакомых невзначай скажет мне, что у него уже жена, дети...
С Ж. волей случая встретились в супермаркете и даже не обменялись дежурным "здравствуй, какими судьбами?", потому что нет и не может быть дружбы между мужчиной и женщиной после того, как она призналась ему в чувствах, а он не ответил взаимностью...
Переписка с А.Г. прекратилась месяца три назад, изжила себя, закончившись на вопросе "...как у Вас дела?" оставшемся без ответа. Спустя лет 10-15 он умрёт, а я даже не узнаю, не почувствую, не найду места, где положить на могилу букет цветов белой акации как символ платонической любви - "за что моя любовь не взаимна?".
Вот почему.
Сколько времени я не влюблялась? - полгода, год?
За всё это время в тетрадке, куда я переписываю стихи, не было исписано ни листочка, коробка с карандашами и блокнот для рисования покрылись пылью...
Мне не спится, не пишется, не поётся, не рисуется - не живётся.
Все мои "смыслы" меня покинули, разъехались по разным городам, отвернулись...
Если я не влюблюсь в ближайшее время, пусть и безответно, как всегда, я умру от бессмысленности своего существования как максимум, а как минимум - закрою дневник, т.к. все эти повседневные записи типа "я купила книгу/платье/духи, пожрала в ресторане и т.д и т.п." не интересны ни мне, ни, я думаю, вам.