Я, сжимаясь в комок,
Обнимаю свой личный мир.
Надо мной потолок
И на нём расцветают звеёды.
У меня под ребром
Плачет музыка райских лир,
А под пальцами кружат рифмы,
Свивая гнёзда.
Я пишу и играю, рисую свои вселенные.
Счастье мечтателя – чувствовать и творить.
И когда-нибудь грёзы, сплочённые как военные,
Заслонят меня и никому не дадут убить.